…И это — Фаулз?!. — Да, это Фаулз. Ожидания оправдались. Ожидания не оправдались… Несомненно, это Фаулз. Действие разворачивается неспеша, подводя к истине то с одного, то с другого конца, когда кажется: “вот она!” — а на самом деле — раз, и нет ее в руках, есть другая истина, но и она оказывается не истиной, а лишь одним из звеньев длинной цепи, на которой подвешена истина… Если только подвешена, если это не цепь, висящая в пространстве, в пустоте. А есть ли истина вообще? И, перевернув последнюю страницу, ощущаешь во рту горький привкус фирменной фаулзовской недосказанности… Так было всегда — и в “Башне из черного дерева”, и в “Коллекционере”, и, особенно, в “Волхве”. Намеренно опускаю “Женщину французского лейтенанта”, поскольку у этого романа были совсем другие цели…
Да нет же, это не Фаулз! Ожидания не оправдались!.. А чего мы ждали от Фаулза после “Волхва”? Истории, еще более грандиозной, еще более мистической? А получили — червя. Несмотря на всю мистику и таинственность “Волхва” — книга сверхреальна, все могло произойти на самом деле при стечении определенных обстоятельств (этакий “Граф Монте-Кристо” наших дней). В “Черве” же мистика сплетается с дешевой фантастикой в духе “Звезды КЭЦ” Александра Беляева. Можно, конечно, все списать на видения психически неуравновешенной героини. Но нужно ли? Оболочка романа накачивается не столько событиями, сколько различными взглядами на эти события разных людей — и для чего? Чтобы беззвучно лопнуть бессильным “эпилогом”. А я-то на протяжении 540 страниц ожидал, что из червя родится бабочка…
С. Ветер