31.11.99 г., глубочайшая ночь.
От Леонова к С.Ветру. Письмо.
Добрая зима, добрый снег, недобрый АК-Тула-чермет посыпает графитом и снег и зиму и хлеб сладкий что в деснице моей. Я дома. Какафка густейшая в граненом стакане остыла. Сижу себе на диванчике пускаю парок изо рта к верху. Папироску достал и курнул хлебушек отложив. Бутылочка из-под Кока-колы с остатками тётитамариной самогоночки стоит. Хорошая самогоночка была: веселье приносит и вкус бодрящий, праздника вкус всегда настоящий. А по утру я неизбежно проснулся посеять разумное, доброе, вечное, но лишь поссал с порога. Соседушка Галя свина собиралась валить специальным мужиком: она глядела мне в лицо и молчала, изредка поправляя платок и осаживая чувствующего приближения мясца собаку Фила. У меня в пузыре чуть ли не ведро; мы с Галькой смотрели. Она вуман, а я – мэн, у ней праздник свиньи, а у меня на столе какафка, Кафка, соленые огурцы, магнитофон Романтик-306, три кассеты: Бед Бойз Блю, Секс Пистолз, Сэведж. Секс Пистолз порвал Романтик. У Гальки красный сарафан под тулупом – как в кино… Привольная, синеокая дева. И ясно что жить хорошо. Дева поместит меня за пазуху и отогреет. Да-с. Да-с. Дасссссс… Появились однако мухи-кусаки в июле. Да-с-с. Дасссссс… Прощайте шатания, прощайте распевания песенок там и сям.
Прожив свои годы я ухитрился написать лишь три письма. Написать и отправить. В 80ом полюбил я как мужчина тетю Лину из С.Н.М. (аж олимпиаду не заметил). А!.. тетя не ответила… Потом писал бабушке в соседний хутор, затем черканул племяннику в узилище. Последний сообщил, что стол это «общак», лавка «крокодил», чашка «шлёмка», унитаз «алёнка». На прощание новопроизрастающий тюремщик пожал мою руку как «горло прокурора». А мне похрену всё…
Дима Батян принес «Совсем Другую Музыку». Мне и сюда: в середину Белого безмолвия крестьянского сиротского. Я сказал, я воскликнул: «О Мать Моржиха! Как велика Россия!” Но так я и думал, так я и думал. Скажем, Медногорск?… Хозяйка Медной Горы… Бажов… Каменный Цветок… Серебряное Копытце… не – не – не – не. Оренбургская же область… Капитанская дочка. Гринёв, Маша, Швабрин… “Мысль любовну истребляя, тщусь прекрасную забыть…” Дуэль… “Господа, давайте сюда ваши шпаги; давайте… давайте…” Мосье Бопре… “Мадам, же ву при водкюю-ю…” Пугачев там гулял. Давненько не брал я в руки физических карт… Везде ведь есть те с кем ты… А я-то думал… а я-то думал что?
Пишу: 462250, Оренбургская обл., г.Медногорск, а/я 6, С.Ветер.
Здравствуй С.Ветер.
Я во всем сомневаюсь и стало быть Медногорска может не быть равно как и Тульской губернии. Запутано всё… Ничего нет кроме чувства голода и холода… Серегу Шера (отца-основателя “Сталина”) мне легче звать не Шером, а Серегой… Хотя и Шера нет. Земля есть. Земля… Дитя Леса с чревоточиной.
Без ошейника с чертом характера двигал по городу водка пить земля валяться. Наступил на шнурок – почва ушла из-под ног, прошла по лицу. Хорошо отжить по концу. Топот взрывов – мала, мала… Туман лёг… Шизофреник: “Кала-мала, мала-кала”. Что он говорит? На судьбу жалуется… Да какие его годы. Покажи дорогу? Время нет… Шизофреник: “В моей бутылке – меньше половины, мой день рождения не был вчера, но будет почти через год. Святые цветы, страшные пенсионеры аки горностаи…” Ему банок наставили а после толстым, остро отточенным карандашом ударили – чтоб следил за речью. Надо двигать водка пить, земля валяться, ходить по кольцу, отжить по концу. Табак да баня, кабак да баба – что еще надо? Я бы часть своей жизни отстоял на одной ноге у станка, другую часть я бы отстоял на одной ноге на войне на переднем краю. Третью часть отлежу на одном боку в палате № 6… Чёрт с ней… Да… Майский жук как летательный аппарат несостоятелен и летать не может но уж коли мне суждено уйти то пусть весь мир напрочь содрогнется. И… опустела без меня земля. Как вам несколько часов прожить. Так же падает листва в садах и куда-то всё спешат такси. Только пусто на земле родной без меня, а я… я – лечу!.. У! А! О!
Забавный случай! Один мой коллега по работе; ворует… уносит в сумочке домой поплавки от сливных бачков. “Зачем?”- спрашиваю. “Я на них деньги делаю…” У-у-у-у… Да ладно – их на складе – невпроворот… Тот же человек трансформаторное масло в святые храмы сбывает… Ну это же говно! Это же надо сжечь нахуй! Взорвать! Кто эти люди? Червячки… Доберусь до лета и пойду по миру. С балалайкой и тугоментом за плечами. Первым делом зайду на место появления Хлебникова, далее – вокруг… Рассеется Рома Леонов по Руси и будет этим доволен.
Шарахнула по голове. Граблями вынес я свои писания из закоулков, чепков и дырок своего жилища с чем всех и поздравляю. Стало легко как дитю.
P.S. Просмотрел написанное и понял что я не то хотел сказать. Не то, всё не то. Будет новое! Будет много нового! Завал! Привет Медногорску. С.Ветру. Сане Колованову. А также Гальке, а также Ромычу Леонову, а также Борису Ельцыну и еще Бог знает кому.
P.P.S. Дед Самолёт прочтя «Совсем Другую Музыку» не пил около недели и всё ходил задавал мне различные ненормальные вопросы. Еще он просил дать ему самую плохенькую гитару. Теперь он оклемался, запил. Всё хорошо. На новый нумер точим зубы.
До свидания. Зовите в гости. Точка.
1 февраля 2001 года Романа Леонова не стало