Алые крылья
Мы ехали шагом, мы мчались в боях,
Мы яблочко-песню держали в зубах,
А песенку эту доныне хранит
Трава молодая — степной, малахит.К ночи смелели смрадные бесы, день умирал в пыли,
Тьма подступала враз с четырех сторон.
Здесь бы в клинки, да яблочко-песню в мертвые ковыли
Выронил обеззубевший эскадрон.
Здесь бы в клинки, да яблочко-песню в мертвые ковыли
Выронил обеззубевший эскадрон.
Нынче солдату худо без песни, годы его горьки,
Хитрая сволочь старость свое взяла,
Внучка солдата выбрала «Пепси», выскользнув из руки,
Медная кружка падала со стола.
Он пролетарий, он пролетает, но свысока видней,
Как по степи весенний дробя гранит,
Прет малахит-трава молодая, та, что до наших дней
Песню его потерянную хранит.
И в этом корни надежды, источник верного знанья,
Что Билли Гейтс не канает поперек Че Гевары,
Что скоро новых мальчишек разбудят новые песни,
Поднимут новые крылья, алые крылья.
Видит он сверху, как на восходе с целью купить табак,
Выдубив душу в недрах судьбы иной,
Входит в деревню огненный ходя с лаем цепных собак,
Ветром и алыми крыльями за спиной.
А рыжему Яшке снятся те крылья дюжину лет подряд,
А от роду Яшке те же двенадцать лет, двенадцать,
Звездам — двенадцать — тем, что над ним горят,
В целой вселенной мира моложе нет.
Под волосами тлеет на коже Яшкиной головы
Злой иероглиф вечного «Почему?»
Ждет паренька, дождаться не может, песня степной травы —
Яблочко, адресованное ему.
И верят рыжему Яшке его нездешние страны,
Его свирепые струны, что сыграют, как надо.
Его шальные дельфины, что танцуют в Гольфстриме,
Его алые крылья, алые крылья.
Идиотский марш
Кругом зима, опять зима, снега черны, как всегда,
Они привыкли растворам во тьме.
Кругом чума, опять чума. твои мертвы города –
Они привыкли плыть по этой чуме.
И кто-то может слушать боба, кто-то «Ласковый май».
Почем пророки в идиотском краю?
Гитару брось и бабу брось, и как стену обнимай
Обледенелую винтовку свою.
Который век скрипит земля, но мир светлее не стал,
Тебе все это надоело, и вот
Поет труба, присох к губам ее горячий метал –
Она друзей твоих усталых зовет.
И ты был слаб, и ты был глуп, но все мосты сожжены.
Их не вернуть — они не смотрят назад.
И ты встаешь, и на плечах твоих рассветы весны
Как генеральские погоны лежат.
Крутые дяди говорят: «Твои потуги смешны.
Куда годна твоя дурацкая рать?
Подумай сам — коснется дело настоящей войны –
Они же строя не сумеют держать!»
Ты серый снег смахнешь с лица, ты улыбаешься легко.
Ты скажешь: «Верно. Но имейте ввиду:
Где Ваши штатные герои не покинут окоп –
Пои солдаты не сгибаясь пройдут.»
U плюх да скрип, сырое небо бороздя головой,
Его учили улыбаться во сне —
Идет седьмого идиотского полку рядовой —
Твоя надежда в этой дранной войне.
А мимо мертвые деревья вдаль плывут, как вода.
По их ветвям струится розовый дождь.
Они молчат, поскольку знают, для чего и куда
Свое оборванное войско ведешь.
И все на счастье, даже небо это рюмкой об пол.
И все довольны, и в штабах ни гу-гу.
И до последнего солдата идиотский твой полк
Стоял в заслоне и остался в снегу.
И о медалях-орденах ты помышлять не моги:
Всего награды — только знать наперед.
Что по весне споткнется кто-то о твои сапоги
И идиотский твой штандарт подберет.
