1 В новогоднюю ночь, унылым боем курантов отметившую неумолимое наступление 1999 года, мне приснился сон. Там были какие-то теплоходы, сады, реки и даже закулисная тусня очередного долбаного акустического фестиваля. А под конец я очутилась в месте, куда попадают собаки после смерти* — маленькие, скрюченные, с высохшей задней половиной тельца, они ползали в грязи под низким […]