“ИДИОТСКИЙ МАРШ”
Кругом зима, опять зима
снега черны, как всегда
они привыкли растворяться во тьме
Кругом чума, опять чума
твои пусты города
они привыкли плыть по этой чуме.
И кто-то может слушать Боба
кто-то “Ласковый май”
почём пророки в Идиотском краю?
Гитару брось, и бабу брось
и как жену обнимай
Обледенелую винтовку свою.
Который век скрипит земля
но мир светлее не стал;
тебе всё это надоело, и вот
поёт труба, присох к губам
её горячий металл –
она друзей твоих усталых зовёт.
И ты был слаб, н ты был глуп
но все мосты сожжены
их не вернуть, они не смотрят назад
И ты встаёшь, и на плечах твоих
рассветы весны
как генеральские погоны лежат.
Крутые дяди говорят:
“Твои потуги смешны
куда годна твоя дурацкая рать?
Подумай сам, коснётся дело
настоящей войны
они же строя не сумеют держать!”
Ты серый снег смахнёшь с лица
ты улыбнёшься легко
ты скажешь: “Верно, но имейте ввиду
где ваши штатные герои
не покинут окоп –
мои солдаты, не сгибаясь, пройдут”.
И плюх, да скрип — сырое небо
бороздя головой
(его учили улыбаться во сне)
идёт седьмого Идиотского
полку рядовой
твоя надежда в этой странной войне.
А мимо мёртвые деревья
вдаль плывут как вода
по их ветвям струится розовый дождь.
Они молчат, поскольку знают
для чего и куда
свое оборванное войско ведёшь.
И всё на счастье, даже небо
это рюмкой об пол
и все довольны, и в штабах ни гу-гу.
И до последнего солдата
Идиотский твой полк
стоял в заслоне и остался в снегу.
И о медалях-орденах
ты помышлять не моги
всего наградой — только знать наперёд
что по весне споткнётся кто-то
о твои сапоги
и идиотский твой штандарт подберёт…
“РЕЛИГИЯ”
Вновь свои девизы поменяла знать
С “veni, vidi, vici” на “fuck твою мать” –
Западные кляксы по восточной степи.
Слякоть ликованья на дежурных щеках
Если им ещё по кайфу, значит рано пока
Спи, моя нездешняя религия, спи.
9 грамм любви с хрустом между бровей
Слышишь, не зови меня, не пой, соловей
Мне всё равно не хватит силы, чтоб платить эту дань.
В день, когда известен час твоих похорон
В звонкую улыбку, как в обойму патрон
Встань, моя латунная религия, встань!
Сто грамм с прицепом деревянному богу через левое плечо,
чтобы он вспомнил про меня там, за краем…
Ряса и погон, кривые хари святых
Буквы и экраны, скользкий ком правоты
Катится повальная похабная хворь.
Праведное слово, как тифозная вошь
И если ты согласен, значит, ты не живёшь
Спорь, моя неверная религия, спорь!
О том, что, если выбрал поле, так на нём и стой
Не меняйся в цвете, коль билетик пустой –
Пусть меняют место, кто пойдёт за тобой.
О том, что лучше задохнуться, чем
Вдыхать этот дым
О том, что лучше быть коричневым, чем голубым
Пой, моя упрямая религия, пой!
Сто грамм с прицепом деревянному богу
через левое плечо
чтобы он вспомнил про меня там, за краем…
Под глубоким морем, под высокой горой
Poй, моя подземная религия, рой –
Это значит небо близко, если пальцы в крови.
Жиденькие корни разрешённых падежд
Режь, моя булатная религия, режь
Рви, моя звериная религия, рви!
Стёкла на глазах и ничего впереди
Но жди, моя гремучая религия, жди –
Мало ль что возможно, когда кончится век.
Языческий блюз или космических! бриз
Иль восходящий кондор, не умеющий вниз
Вверх, моя небесная религия, вверх!
Сто грамм с прицепом деревянному богу
через левое плечо,
чтобы он вспомнил про меня там, за краем…