Рита была мертва. Я это сразу же понял И, наверное, крикнул что-то отчаянное, не помню. Но я помню, что со всего размаха ударил кулаком по земле, и земля тут же треснула, как корочка теста. Чёрная, зигзагообразная впадина устремилась к монастырю — она слабо гудела внутри и на глазах расширялась, торопливо потёк из неё едкий дым, и вдруг глыба строения как будто сложилась посередине…
А,Столяров. ДО СВЕТА.
…Какая-то совершенно яростная, действительно предельно-выстраданная работа. Яркая, мощная — при абсолютной нехитовости — НИКОГДА эта музыка не будет модной — и слава Богу. Творение «МЛ» — абсолютно внеконъюктурно, неукротимо честно — а это всегда чувствуется — что для Автора — ну да, банально глупо звучит, но — так — слова — не слова, а Боль — бесконечная/непреходящая просто жив, а значит — Болит. Болит, а значит жив.
Альбом безыскусный, наивный даже где-то — БЕЗЫСКУСТВЕНШЙ. И безумие какое-то, и отчаяние в нём есть — нету одного — СДЕЛАННОСТИ. Всё — как оно есть. А Фо Мин выллёвывает-выблёвывает-выстреливает-вываливает в Мир всё сумасшествие, всё страдание что ворочается, клокочет у него внутри. Всё завязано на его Личности, а какие Идеи за ним стоят — не так уж и важно: Можно принимать — не принимать его убеждения, можно даже быть врагом наконец, но не оценить это — нельзя. Просто то, о чём он поёт — из разряда проблем ВЕЧНЫХ. Всехних. Всемировых.
Разбирать по песням — занятие бессмысленное — просто отчаянно. Просто — честно. Ну скажу — там напомнило «ИПВ», там — Высоцкого, там — Майка(см. «Выстрелы») — кому это хоть что-то даст? Кто услышал — тому это без разницы, остальным — бестолку говорить. Ну голос завален, ну гитара далековато — а вот барабаны прописаны ТАК, как по моему скудному разумению должны звучать барабаны — что с того? Всё — в дело, Всё — в строку. Главное-то — оголённый НЕРВ, который в нём есть. Безусловная самобытность — «поймут/не поймут, разрыдаются/насмеются»… И довольно этого. Хватит с Лихвой.
…А ещё это альбом о Любви. Вот хоть стреляйте меня — вешайте — о Любви. О том, КАКОВО это, когда Любовь убивают.
Эта музыка БУДЕТ вечной — там, где…
Спасибо!
Я — X А