Когда моя меланхолия выдает последнее слова
Когда струю осенней прохлады спадут с поднебесья
Мне останется малость – отыскать мудрой жизни основу
И любви – романтичное чувство – конечно воскреснет
Когда наша новая осень-лиса займет очередность,
И однажды нахлынувший ветер замрет на причале
Мой листопад оторвется с внезапностью прожитых строчек,
Будет плавно кружить оголтелое множество чаек
И когда дождливый сентябрь – пора вдохновений поэта –
Выльет все свои капельки влаги на грешную пустошь.
Я спрошу у огня, повелителя знойного лета:
«Что есть мечта?» Он ответит: «Вечная вера в искусство..»* * *
Боль моих детских снов — многоликая память
в мрачном городе звуков, вошедших в apxuв,
помнишь все, что когда-то случается а нами
и потом невзначай воплощаешь в стихи.
Это тема легенд из былых сновидений,
Злая тема ушедших во тьму миражей.
Это тема судьбы, где пустые недели
Воплотятся однажды в отчаянный жест. Мир моих
Детских снов безнадежно потерян,
и уже никогда не станет другим.
Просто доктор по имени странному — Время
на мои сновиденья нанёс чёрный грим.
