На заводах всех оборонных В час, когда все люди уснули, На серебряные патроны Поменяют старые пули… Борис Смоляк Вышивала жёлтым шёлком по чёрному — скользкая нитка запутывалась, скручивалась воздушными узлами, рвалась, гладь казалась пустыней, перечёркнутой рваными линиями барханов. Подходила к окну, садилась на подоконник, смущая обнажёнными плечами воронов, слетающихся на очередное кровавое пиршество. «Летим с […]