Когда это произошло?
Где?..-
Да зачем вам все это нужно?!
Достаточно того, что ЦИКАБАНК есть. Каждый рождается в свое вовремя.
Мечты пересекаются законом
А и Б сидели на трубе…
ЦИКАБАНК. Это слово напоминает детство. Мое время прошло в энергетическом поле этого необычного здания.
ЦИКАБАНК. Первый многоэтажный жилой дом в Ишиме. Построен в 30-е годы. Огромные окна, высокие потолки, мрачноватый…
ЦИКАБАНК. По задумке, название группы должно было отражать ее коммуникабельность. Участники проекта являлись как бы «жильцами» этого дома и могли предоставлять как свой индивидуальный материал /музыкальный, текстовой, оформительский и т.п./, так и работать над общим. Жильцы могли выезжать из дома, менять прописку, освободившуюся площадь заполняли бы новоселы со свежими идеями… Нормальная жизнь. Но как-то так получилось, что заселившиеся однажды люди со временем почти все выехали, и квартиры остались пустыми. Такое вот сложное время. Жилищная проблема со знаком «минус».
* * *
И как обычное явление — постоянные разговоры о «смерти» ЦИКАБАНКа. Трудно представить, что в группе может быть всего двое человек. Хоронят все, кому не лень. Кто-то, сочувствуя, кто-то ликуя, наверное… Пусть их!
А мы тем временем воскресаем из «мертвых». С каждой новой сделанной песней. И это приятное занятие, черт побери!
* * *
…опираемся на плечи друзей, одновременно пригибая их к земле тяжестью своих проблем. й сами — выпрыгиваем вверх. Там ~ над головами — воздуха побольше, солнца… И теряем их, друзей. На этом и жиждется… Осточертело все!!…
Когда Диме особенно плохо, он рисует вот такие картинки. Это у него называется «вешать декабристов». Повешает десяток-другой — глядишь, оно и поле!
чает. Я как-то спросил: «А может, это и не декабристы вовсе, а демократы?» «Может, и так, — был ответ,- Только кто ж их разберет с мешками на головах… »
* * *
…боремся со своим «я», сжираем себя изнутри — на радость окружающим. И называем это Творчеством. Я называю это стихами.
Борьба за место под солнцем?… Это нам-то, сидящим в глубокой яме погребальной действительности? Смешно все это. . .
Люди, люди, дела, снова люди…
Вакуум — как Божья милость
Случай — как перст указующий.
Ничто не случайно. Все в этом мире работает на конкретную цель. Хорошо, если об этом догадываешься рано.
«Не заботься о дне завтрашнем… »
И это — кратчайший путь
* * *
Замечаю вот какую вещь- Люди, познакомившись с моими песнями /стихами, через некоторое время теряют со мной контакт. Теряют не случайно. Это поизошло почти со всеми моими друзьями.
Осознавая, какая струя несет сейчас ЦИКЙБЙНК, я считаю эту «блокаду» нормальным процессом. Защитной реакцией здравого человека от мыслей, уводят, их его в сторону, противоположную жизни. Для них эта противоположная сторона —
Смерть. А я — человек, ее поющий.
В народе испокон веков не любили, не признавали самоубийц, обделяя их тела землей и памятью — как будто это могло что-то изменить…
Несомненно, Смерть присутствует во многих моих стихах, но не как итог, а как некий рубеж, переломный пункт.
Выход, наконец. Смертью дело не кончается. Я знаю это совершенно точно.
Кирилл неправ. Будущее есть. Нет настоящего. Все — будущее. И прошлое — это будущее. И живем мы непонятно где. Скажешь: не живем — и все становится на свои места:
а/ мы не живем
б/ все — будущее
И не ко двору, и не к Дьяволу — «просто все уже было»
И завтра было
Хочется хотеть все время быть
самим собой
Мир быть самим собой
* * *
Когда еще наши партийные отцы называли рок сатанинской музыкой. .. Надо отдать им должное — они были дальновидными, наши отцы. Заглянув на столько лет вперед, нарисовали путь, по которому пошел русский рок, пропитанный идеями неприятия и суицида. А ведь это течение можно было прихлопнуть еще в колыбели. Так нет же — кокетничали с Майком, грозили пальчиком Жарикову, уговаривали Летова… Упустили. «Семена анархии дают буйный рост»… Нате! —
«На столбы бы всех вас!!!»
Кто из нас более праведник?
Кто из нас менее грешник?
Окольным путем я иду ко Христу, и капля вина — словно кровь на рубахе…
Летов, сволочь, и твоя вина в том, что я стал таким, какой есть! Вот ты у всех прощения просишь, а я тебе не прощаю. Простить — значит, понять. А я не могу — кишка тонка… Но Неизведанное зовет и оправдывает. Зовет непонятно куда. Оправдывает твое же Незнание, которое неизмеримо глобальнее навязанного когда-то знания. Потому — желаннее. Кончается бабье лето… Наверное так надо
* * *
Ежечасная спешка убивает. Не успеваешь построить дом, посадить дерево… И в итоге опаздываешь жить. Все время кормишь в себе раба. Чтобы однажды, сыто отрыгнув, он воткнул тебе в спину нож. Говорят, это не очень больно…
Наша Родина — это Свобода.
Свобода от. Свобода для. Свобода во имя чего?
Свобода в том, чтобы не отвечать на этот вопрос.